artem_saint_p

Ты лежишь,смотришь на ботика носок.
Год за годом - взор в потолок.
Твои мысли гниют вместе с одеждой.
С сознанием вместе уходит надежда.
Надежда прийти - сильнее азарта.
Ведь что то всегда возвращает обратно.
Тысячи мыслей в секунду одну.
Страх не проснутся приходит в бреду.
Испытание силы,испытание веры.
Что останется здесь - только тело.
.....
Это случится с тобою однажды.
Ты просто признаешь силу упавших.
Не взяв ничего - ты уйдешь налегке.
Истина маячит перед тобой вдалеке.
Ты дойдешь до нее,ты коснешься рукою.
Ответа - нет.ты опять сам с собою.



(написано мною,после событий 27.07.2011 в ЛОКД.)

I'll never look into your eyes...again

Ирландцы наверное самая противная нация.Маленький очень гордый народец.Целый мешок стереотипов.Алкоголь,агрессия и т.д.В Америке,Европе,Африке-они есть везде.Чем то они и на русских похожи.

Фото человека.Не своё фото,а человека на которого ты хотел бы быть похожим.Страх увидеть себя самого в отражении.Страх перед самим собой.Олицетворение себя с кем то.Мечты.Желание видеть себя ни тем парнем в зеркале,а кем то другим.Интересным,веселым,уверенным.
Страх,который сидит где то глубоко.Очень давно.С детства.С того времени,когда говорили,что нужно постоянно на кого то равняться.На одноклассников.На преподавателей.На родителей.
И ты постоянно смотришь и завидуешь.Копируешь.Повторяешь.И теряешь самого себя.Закапываешь его глубоко.Ставишь на нем крест.Душишь его алкоголем,наркотиками.Стараешься забыть.
Но кто из вас сильней покажет время.

Прослушал интервью Кобейна.Есть чувство что человек говорит сам с собой.Знакомое чувство.Живет иллюзиями человек.Занимается самообманом.Тоже знакомо.
Одиночество.Напускное,наигранное.Настоящие.Разное.В той или иной степени у каждого.У кого то волнами,у кого полосами,у кого полосой.Большой такой полосой.Моральное или физическое.
Одиночество и страх.Страх остаться не понятым.Остаться одним среди этих бетонных коробок.Коробок,дальше которых ты ничего не видел.Или не хотел видеть.

она когда нибудь кончится?
кто то хотел снега и мороза,кто то слякоти и дождя.
я же ничего не хотел.хотел лета.оно скоро будет.
наверное...

как всегда в районе 5 утра меня посетила мысль.посмотрела на меня скрюченного за компом,подумала что то про себя(судя по всему не очень хорошее).затем улыбнулась и ушла.
так вот подумал я что все мы расиянэ(глупое слово,не люблю его)пассивные курильщики.люди которые вроде не курят,но страдают от этого.иногда гораздо серьезней чем смолящие граждане.
пассивные курильщики от политики.принимают решения и протестуют без нас.мы только вдыхаем дым.дым красивых черных машин с красивой белой жестянкой на бампере.
пассивные курильщики от телевидения(ну это кто смотрит).тетя говорит в ящике что что то и где то горит,кому то плохо.мы вдыхаем дым от чужих жизней.и думаем о чем то своем.не они не виноваты.наверное.это все расиянэ балуются.а они нет.тетя в ящике говорит что они хорошие,голосуйте,мол за них.не забывайте.это долг.непонятно чей и кто его взял,но долг.отдавать вам-расиянэ.
и так везде.хм.хотели бы мы или нет но мы стоим рядом с дымящими расиянэми и дышим этим дымом.
и все боимся.нет не людей с сигаретами.боимся сделать шаг - туда подальше от них.да туда где плохо(так тетя говорит в ящике)
а как же борьба?где идеалы?костры?вожди?и что там еще должно быть?
наверное это все,что я лично не застал(слава богу)осталось там где должно остатся.в памяти.тех людей.
а пассивные курильщики умрут быстрее чем "враги" бросят курить.умрут красиво.с лозунгами,кричащими лицами,брошурками в карманах и с флагами из трех цветов и большим косолапым животным на нем.
лучше наверное туда.где никто из нас не нужен.

дни тянутся один за одним.Какой сегодня день?Воскресенье.А я думал пятница.Странно.
Все это странно.я потерял счет дням.где день где ночь-не знаю.5 утра играет Dire Straits.
не попадаю в жизненный ритм.ни к тем ни к другим.попадаю только в свой.семья живет днем.в это в ремя я обычно сплю.друзья и знакомые живут поздним вечером,в районе часа ночи.а что мне делать потом?неизвестно.
я никак не могу заставить себя жить "по человечески".работать,отдыхать,учится и т.д.все говорят что так должно быть.так надо.а кто решил что так надо?ладно не кипитись.
6 утра крепкий чай.главное никого не разбудить.
а что главное?создать семью?создать карьеру?быть хорошим человеком и помогать всем вокруг.наверное нет.есть что то.точно есть,но я еще не определился.как говорится-в силу молодости,недостатка,который легко устраняется.
собственно все воокруг - поиск.музыки,работы,любви,счастья,удачи,смысла жизни.у каждого свой.и наверное прав тот - кто занимается этим поиском,так сказать всесторонне.не упирается носом в какую то одну точку,и достигнув в ней крутого поворота,кричит и огорчается,принимая его за тупик.а тупиков в поиске нет.он бесконечен.

он не мог угомонится.он слышал часы.вроде никогда их не замечал,а теперь услышал.секунды.проходят.жизнь - тоже проходит.нодело не в этом.хотя...но об это потом.
так вот,эти стрелки звучали как то по особенному.после "щелк" было какое то "дзынь".как звон монеты.он подумал.смешно звучит,но он действительно подумал.быть может для кого то - секунда-это просто "щелк",а для кого то "дзынь".кто то живет или проживает.а кто то зарабатывает.с каждой секундой,все больше и больше.зарабатывает или проживает.больше и больше.
что для него секунда - он не определился.точно не "дзынь".но и не "щелк".
скорее "шшш".шклест перьевювроде того.как будто летою.в этом городе ему всегда хотелось лето.а лето в его городе было крайне мало.совсем.но он все равно любил его.этот город и лето.он любил его,не потому что день рождения.его он как раз таки не любил.а потому что,он представлял что сидит на берегу - в одних шортах и смотрит на чаек.да именно на них.на этих красивых стройных птиц,питающихся на помойках.и слышит это шуршание крыльев.белоснежных крыльев,котрые развиваются в чистом небе,и машут на помойках-отгоняя соперников.он оглянулся.многие люди так похожи на эти крылья.двулчие.
он выглянул в окно.темнота.скоро рассвет.рассвет который для него был всегда похож на закат.ведь с рассветом таяли мечты.

он не спал сутками и более,не ел,затем напивался в усмерть.потом,прада спал.но не долго.часа 3.затем опять вставал.время - 5 40 утра.зачем?он и сам не знал.денег у него не было.давно.совсем.близкие люди были заняты своими делами.да и были ли они,эти люди?вопрос.сегодня он ляжет,часа на 2 поспать,потом это худое тело встанет.почитает.помечтает.если повезет опять напьется,а если не повезет,ну тогда не повезет.кричат надо что то делать,надо работать!а он спрашивает себя-зачем?ты знаешь.нет.вот и я не знаю.в таком большом городе ты всегда был один.помнишь?да.это так.сначала ты что то доказывал себе.и другим тоже.кричал и дрался.за себя и за друзей.потом,правда,эти друзья тебя забывали.да и ты их тоже.все менялось.ты становился старше.многое начал понимать.но,всегда есть "но".ты не понимал одного-зачем?ты был шутом так?да.был.но ведь шуты самые грустные люди.знаю.
в те недолгие часы,что он спал,ему снились сны.последний оплот интереса.ведь там было что то новое.прям как в книге.но часто вместо нового,ему снился один и тот же эпизод.он снял часы.эпизод о котором он не любил рассказывать.котрый держал в себе.а если рассказывал то близким людям.а они были?вопрос.он просыпался и долго не мог заснуть.
думал.
Тёма 19 лет.29 ноября 2009 года.5-57 утра...